Arlette n'est pas couchée.

Arlette n'est pas couchée...même si...
L'émission de Ruquier. 
Le principe: un invité est enfermé dans un fauteuil circulaire comme une arène.
Le Maitre de Cérémonie le présente au public sur un ton alerte et souriant, qui masque déjà quelques piques salées, puis on lâche les pit bulls.
Les deux pré-cités, un homme, une femme, ont survolé l'oeuvre, et en ont extrait à grand renfort de coupures, ellipses et autres artifices honteux des torchons à sensation, des bribes, dont ils ont peaufiné la présentation.
L'invité, acculé dans l'arène par ce déferlement de perfidie, tente tant bien que mal de répondre aux questions rhétoriques, parfois tellement alambiquées et à tiroirs qu'il ne sait plus - non plus que le public- ce qu'on lui demandait.

Je comprends que ces deux interviewers soient frustrées. Ils ont en charge une mission difficile:  mettre en valeur et ouvrir le micro à des gens qui ont des choses à dire, et qui les expriment par le chant, l'écriture, le jeu...sans jamais pouvoir s'exprimer soi, se contenter du rôle de faire-valoir. Ça demande une abnégation et un professionnalisme rares.

La plupart des invités se font lyncher, parce que dans le genre mauvaise foi et affirmations tronquées, les deux acolytes sont roués.
Toutefois, certains leur clouent le bec. C'est un Onfray qui les renvoie à leur dictionnaire, un Lucchini qui "fait" du Lucchini et occupe tellement brillamment l'espace que même le plus hargneux des deux ne peut "en placer une", un Arno, nature, décalé et désarmant, que les balles n'atteignent pas.
Et puis le phénomène Clarika. J'ai écouté en retenant mon souffle. En me demandant quelle saloperie ils allaient bien pouvoir dégainer. Allez savoir pourquoi, ils n'ont pas été méchants. Pas du tout. Comme si pour une fois, ils n'avaient plus aucun venin à cracher. Peut-être parce qu'on ne frappe pas quelqu'un qui souffre déjà assez.

L'objectif de l'émission, c'est bien entendu de faire de l'audience afin de vendre les espaces publicitaires que vous gobez avant, pendant, après. Et pour "faire de l'audience", il y a un moyen facile et ancestral: donnez des jeux au peuple (du cul aussi). Des jeux bien sanglants, méchants et tout. Vous vous en fichez de ce qu'ils se racontent, là sur l'écran. Ce qui vous fait plaisir, c'est de voir un homme, une femme, suffisamment célèbre pour justifier un passage télé, se faire mettre en pièces.

Avant que le bashing ait la cote, dans les grandes années Canal, Philippe Gildas et Antoine de Caunes faisaient le même travail. Avec une philosophie différente. On n'avait pas la nausée après un bon vieux Nulle Part Ailleurs...

J'ai lu quelque part que la démissionnaire de l'émission rêvait "d'être" Anne Sinclair.
Y'a du boulot...

Arlette et Clarika - Je Ne Te Dirai Pas

Une conversation nocturne"tu devrais essayer Clarika".
Et en m'entendant prononcer ces mots, j'ai ressenti un vertige. Celui de ma propre vacuité musicale du moment.
Paresse, négligence, main tendue vers la facilité, les quelques mêmes galettes qui tournent en boucle dans le mange-disque. Et pourtant, je me souviens combien je me délectais de mes découvertes musicales.
Clarika et Arlette: 10 ans.
J'aime toujours autant ses garçons dans les vestiaires.
J'ai pris des distances avec ses derniers albums jusqu'à l'oublier.

Et aujourd'hui, deux clics. Ce titre pour voir. Je ne te dirai pas.
Un mot de passe retrouvé au 3ème essai, une faiblesse de réseau qui m'a forcé à attendre le retour à la maison. Mais il est dans le mange-disque.

La voiture, un endroit parfait pour laisser couler le trop-plein d'émotion.

Arlette, la différence entre être et avoir.

Deux auxiliaires qu'on associe, oppose, avec lesquels on joue sur les mots.
Qui se sont imposés.
Il y a 10 ans, j'étais mal. Une CMV aggravée.
Aujourd'hui, je ne suis pas mal.
J'ai mal.
Immensément. Intensément. Profondément.
Alors je l'écris.
Un jour, je le sais, la douleur va diminuer.
D'abord ce sera quelques minutes de rien.
Puis une heure, puis plus.
Il paraît que l'humain s'habitue à tout.
Je suis humaine.
J'attends.
Ce jour-là, j'écrirai: je ne sens plus rien.

Arlette, le pédiatre et le rugbyman

Il avait 4 ans. Juché sur la table de ce pédiatre qui ne prenait pas de gants avec les mamans et qui avait déclaré, projetant les mesures sur la courbe, il a un physique de rugbyman.
18 ans plus tard, c'est confirmé. Il a même adopté la pilosité Chabal.

Mon Yéti.

Arlette acculée

Un jour, un clignotant retentit. Et on sait qu'à la prochaine goutte, la coupe sera pleine. Ou que le vase débordera.

Aujourd'hui, c'est mon espace de stockage qui sonne l'alarme. J'ai le choix. Autruche, porte-monnaie ou ménage. Après plusieurs années d'autruche, peut-être est-ce un signe. Alors, je me lance dans le nettoyage.

Quand j'étais petite et que je devais "ranger ma chambre", l'opération prenait la forme d'un voyage dans les souvenirs, au hasard des objets rencontrés. De chaque morceau de papier s'exhalaient des images, qui me mettaient dans un état de mélancolie avancée, avec regrets du passé, blues d'avenir sombre, exactly comme ces bons vieux poètes qui geignent sur le temps qui passe, les amours disparues et vaines...)

Vous savez quoi? Les papiers sont désormais virtuels, mais rien n'a changé!

Arlette et le décompte

A la fin des années 80, le JT s'ouvrait sur le décompte des jours de détention des otages français au Liban.

C'est l'association d'idée qui m'est venue ce matin en consultant mon téléphone pour la nième fois. "On est toujours sans nouvelles des otages".

Une phrase générique, en quelque sorte. D'une universalité assez pratique. Somme toute.

Arlette se croit à Bali

Inutile d'aller brûler des tonnes de kérozène quand d'un coup de pédale 100% durable, on peut aller admirer les fleurs de lotus à l'étang de Fontmerle, et par la même occasion pousser la balade jusqu'à la chapelle notre Dame de Vie sur les traces de Picasso, à Mougins, commune du top 5. (Le top 5 des villes au plus fort taux d'habitants à l'ISF).

Quelques images pour vous faire rêver. Vous pensiez qu'un plan d'eau, c'était...plan? Erreur! Peuplé de lotus, il moutonne et "vallonne".

Arlette et la fête du Canon

C'est son anniversaire. Il est arrivé un jour de fête des mères. Il y a 10 ans. J'ai pleuré comme une madeleine, en le découvrant. Déjà, parce que je ne m'attendais pas à recevoir un cadeau. Et surtout, parce que c'était la première fois que je recevais un cadeau qui était exactement ce dont je rêvais sans le savoir. Et aussi, parce que je n'imaginais pas mériter un appareil de ce prix-là. Et peut-être aussi, parce qu'au fond de moi, je savais qu'il était trop tard.

Il y a un mois, j'ai feuilleté un tract publicitaire qui en présentait l'équivalent 2016. Un instant, j'ai rêvé. Un instant. Pourtant, je m'étais remise à photographier. J'avais retrouvé le plaisir de le tenir en main et l'envie de conserver des images. Essentiellement des fleurs de mon jardin, des couleurs des feuillages qui se mêlent, des lumières, du ciel, de petites natures mortes involontaires.
Et puis tout s'est éteint brusquement le jour où je me suis résolue à retourner à l'usine. Depuis, plus d'envies. Ou alors, mêlées de larmes. A quoi bon collectionner des images de lieux où on ne vit plus?

Je n'ai jamais été fan de photos de vacances, à part dans les maisons de famille, les endroits qui ne meurent pas une fois qu'on les a quittés. A quoi bon?

Aujourd'hui, c'est à nouveau la fête des mères. C'est l'anniversaire de "la dernière fois où j'ai entendu la voix de V.". Il y a 4 ans. Pour m'insulter et m'intimer l'ordre de laisser une personne nuisible tranquille. Une plaie ouverte qui ne s'est jamais refermée. On ne peut pas se résoudre à "ça". Et là où chez vous, des bambins malicieux vous dégainent leur carte décorée, apportent un plateau de petit déjeuner au lit branlant, surveillé de loin par un adulte disparaissant derrière une brassée de fleurs, moi, j'envoie un texto à mon frère pour lui rappeler que aujourd'hui c'est la fête des mères en France. L'intéressée me dira "il ne m'a pas oubliée, mais je sais bien que c'est toi qui le lui as rappelé, hein?". Je ne répondrai pas. Même avec un rappel, il aurait pu ne pas le faire. Les mères sont solidaires...
Bonne fête. Maman.

Arlette et son butin de Tourette sur Loup

Quand on visite un village touristique, même par un samedi un peu gris, on a envie de rapporter un p'tit quelque chose en souvenir de la balade. Enfin, moi, parfois.

Dans un village comme Tourette, vous pouvez acquérir pour des sommes pas modiques du tout de très magnifiques objets d'art en bois d'olivier, ou des spécialités à base de violette, très très mauves, au point qu'on les dirait fabriquées en Chine, ou bien, ramasser au pied des pots de fleurs, des petits morceaux de succulentes que les nombreux chats visiblement errants du village accrochent au passage. Comme dans les ruelles désertes, on croise plus de jardinières garnies que d'oliviers ou de touffes de violettes, j'ai choisi de jouer la carte de la représentativité.

Et je vous présente mon butin.

Arlette et ses premières patates

J'étais partie pour repiquer un hortensia blanc acheté au supermarché, et qui commençait à flétrir faute de bons soins. En creusant le dernier container visiblement inoccupé, je suis tombée sur une patate. J'avais effectivement tenté une bouture de rosier sur patate, (pourquoi pas, hein?), et je la trouvais drôlement en forme, pour une vieille patate de l'an passé. Puis, une autre, et encore une autre...

Fierté de la mère qui vient de mettre au monde une portée de sextuplés, comme ça, au débotté, alors qu'elle ne s'y attendait pas, j'ai sauté de joie. Mes premières patates!

C'est ça, un jardin. Une somme de bonnes surprises, de la générosité à foison, sans vraiment de contrepartie, et surtout, à des moments où un peu de réconfort gratuit tombe à pic pour combler des trous.
Sans bruit, ni tambour, ni trompette.

Et comme un bonheur n'arrive jamais seul, les petites pousses du pot d'à-côté se sont révélées provenir des noyaux plantés là, au cas ou! Vous imaginez? Me voici à la tête d'une douzaine d'arbres fruitiers auto-produits! (ok, le plus dur reste à faire...)
Eh ben, tout ça, ça m'a donné la patate!

Arlette et les pipelettes de Tourette sur Loup

Lors de ma balade dans le vieux village de Tourette, j'ai surpris ces commères de quartier, occupées à colporter des ragots sur leurs contemporains. Facile à repérer, elles sont groupées par deux. un étrange mimétisme les identifie au premier coup d'oeil: posture, couleurs, chaussures...Certaines, plus frileuses, profitent d'une loge déserte pour s'y acagnarder...

Arlette à Tourettes sur Loup

Système D.
A Tourettes sur Loup.

Arlette et la collectionneuse

Balade à Bar sur Loup, ce vendredi 8 avril... Des images attendrissantes.

Le temps des weekends au soleil de la Riviera

J'aime bien ce terme désuet de Riviera. Il évoque pour moi la belle époque de "Belle du Seigneur", et des Liaisons Dangereuses version Deneuve et Rupert Everett.
A l'île Blanche, la nature explose de vie, le soleil chauffe à nouveau toute la journée, les enfants se sont baignés pour la première fois ce 5 avril, bref, c'est le moment!

Les prix sont encore doux comme le climat de printemps, profitez-en!

Arlette et la petite vieille qui bavait bruyamment.

Mardi médiathèque de Sophia. J'espérais vaguement un rencart. Je me suis offert le petit luxe de commencer un livre sur place, dans les canapés mis à dispo pour ces moments de recueillement égoïstes, volés à une journée trépidante.
Il y avait ce mec moche avec un gros casque sur la tête, attaché à la borne d'écoute.
Et puis elle est arrivée.
Insignifiante.
Un petit manteau gris clair serré sur sa poitrine. Des cheveux assortis coupés courts. Et ce ton de voix lancinant qui vous détourne de votre lecture tant il est horripilant. Un monologue à l'attention de l'employée chargée d'enregistrer les documents, pas prise d'assaut du tout, fagocitée par cette importune bavassante.
Relent de soupe au chou, de lieux communs déversés sur les têtes d'inconnus qui n'avaient rien demandés, j'enrageait dans mon coin. Quelqu'un va-t-il la faire taire?
Alors, je me suis levée, j'ai marché sur elle, et je lui ai demandé fermement de baisser d'un ton, et de chuchoter. Le monde à l'envers. Elle n'a pas compris, visiblement sourde.
Mais la fille-otage de la banque (d'enregistrement) a trouvé là un prétexte pour se dépêtrer de l'importune, et le niveau est remonté d'un cran dans l'espace Audio-vidéo.

Source photo: Guillaume: https://www.tripalbum.net

Arlette décide de rompre

Parce que toutes les histoires ont une fin. Cette rupture, je ne veux pas la subir, mais en être actrice et l'orchestrer moi-même.

Une semaine que le petit jeune et moi, c'est une affaire qui roule. On s'est lancés dans cette aventure égoïste sur un coup de tête, sans vraiment réfléchir.
ça a été tout feu tout flamme pendant quelques jours. Lui et moi, dans une bulle, idyllique.
Et puis, une première déception. Première lézarde qui laisse augurer. On s'est fait accompagner, par un coach de papier. On a affiché notre histoire aux yeux de tous, sans que personne ne remarque rien.
Et puis, la routine, la conformité et la monotonie ont eu raison. De nous. Insidieusement.
D'abord des petites choses: dîner chacun de son côté, premier signe de rejet, puis des reproches, et le pire, ces non-dits qui empoisonnent silencieusement l'atmosphère, lancinants silences obsédants.
Alors, pour ne pas rentrer plus avant dans la spirale, j'ai décidé de rompre. Solution facile, je l'avoue.
Le déclencheur? Un rêve au goût amer, qui vient de me traverser et me secoue encoure, là, à l'heure où j'écris.
On aura vécu une semaine hors du temps - on fait comme on s'était promis, pas une minute après minuit- (ça c'est pour certains fans qui reconnaîtront les mots d'un grand philosophe populaire qui hantait les scènes des années 80. )
On se sépare avant qu'il ne soit trop tard, comme dit l'expression ridicule. Inutile de le lui annoncer. Il le sait. Il le sent. Et il ne fait rien pour empêcher ça. Rien pour sauver notre histoire.
Dans quelques heures le jour va se lever. J'aurai toute la maîtrise de cette journée pour le tenir au bout d'une ficelle, et décider du moment. Ou pas. Le laisser mariner encore. Ecouter le signal qui viendra du tréfonds de mon dedans. Décider avec quoi je vais lui porter l'estocade.

Un chou-rave, peut-être...

Arlette au collège

J'étais en train de dégainer ma carte d'identité auprès de l'accueil "z'avez pas fermé bien le portillon" me dit-elle d'une voix dé-savenante. J'ai donc retraversé la cour, pour lui éviter de sortir de sa guérite de surveillance. Est-ce la fonction qui veut qu'à l'accueil on trouve la personne la plus rébarbative de l'établissement?
C'est donc en redescendant "fermer le portillon", que j'ai vu le garage à vélo du collège. Vélo au singulier. Et pour cause.
Pour une ex-malouine, ce fut une vision-choc. Vous vous souvenez du parking à vélosssssss des dunes?
Allez, on va dire qu'ici, la météo ne permet pas qu'on circule en deux roues non-motorisées...

Arlette fait son lit

 Le second lasagne bed de l'île vient de sortir sur terre. J'ai choisi, à mon corps défendant, un coin reculé du jardin, hors de la vue, pour y installer le deuxième lit expérimental. L'intérêt de cette technique, c'est que l'on crée du sol à un endroit aride - il parait que ça marcherait même sur un morceau de trottoir en ville!- avec des matériaux que tout le monde considère comme des déchets.



J'ai suivi à la lettre les prescriptions de "La graine indocile" en alternant les couches de déchets carbonés - ici le carton du broyeur, des branches récupérées au coin du chemin le jour du ramassage des déchets verts, du broyat d'olivier gentiment donné par le voisin lors de ses tailles d'hiver, et les couches azotées, ici la tonte de la pelouse du voisin. Mon seul désespoir c'est de ne pas avoir de "terre" disponible à mettre en couche finale, car notre sol, six ans après le chantier de construction, consiste toujours en une argile verte que seules les carottes sauvages apprécient.

La mise en place de ce lit a requis des efforts non négligeables: débarras de la zone afin de maintenir une possibilité de circulation à brouette entre le mur et le lit, récupération du broyat d'olivier qui jouait le rôle de paillis, et surtout, transport au diable, par une route accidentée (deux chutes qui me laissent les poignets un peu douloureux) des bottes de paille depuis l'étage inférieur. Lorsque nous visitions des terrains pour y construire notre île, nous trouvions fades les terrains plats...la fadeur est pourtant confortable...

Il me faudra donc passer à la jardinerie charger quelques sacs de terreau pour la couche finale, avant de semer, repiquer...

De manière très symbolique, et pour rester en cohérence avec le concept de "permaculture chic" à l'île blanche, j'ai tenu à ce que la première plante repiquée dans le lit d'apparat (celui des étages supérieurs) soit un pied de lys blanc. Que voici:

Et même si je sais que ma paille va choquer les formattés-asptisés, amateurs de souffleur de feuille et de pelouses tondues, je persiste: c'est pas tous les jours qu'on peut donner la vie.

Arlette fille futile

Je joue à être une fiiiille.
Pour l'instant, une main peinturlurée.
Histoire de s'habituer.
Doucement...

Arlette et les voitures de la poste

Je sais que ce sujet ne vous préoccupe pas. Et pourtant. Où vont les voitures de la poste quand les facteurs ont terminé leur tournée? Vous étiez-vous déjà demandé aussi où se garaient les facteurs, alors que vous avez bien du mal, vous, pour 5 minutes, à trouver une place libre?
Hé bien Arlette a résolu pour vous le mystère. Les voitures de la poste ont rendez-vous tous les après-midi au cimetière.
C'est comme ça.